Поэтам это не дано
Мучительна стезя святая
Бессонно, ночи до утра
Светить и греть, сердца латая
Огнём жар птицына пера,
Творить, сгорая вдохновенно,
Как Грек творил иконный лик,
Сливаясь с разумом Вселенной
В зачатьи рифмы, хоть на миг,
Рождать себя, невзвидя света,
Без острых кесарей и клизм...
А в каждом - истина поэта-
Бездарность, дар и эгоизм
Кричат и шепчут, рвут аорты
С неутомимостью Левши,
Во власти Бога или чёрта,
Презрев хвалу и барыши...
И топчут тропы в Мекку слова,
Кто осторожно, кто бойчей
И филологии подковы,
И дилетантство рифмачей...
Дай бог, осилить лиры бремя
И вызреть звёздно, как - вино,
А кто есть кто, рассудит Время,
Поэтам это не дано.