Владимир Рыбаков

Сентябрьское утро. Осень

Утро белое зябко и призрачно стынет в тумане.
Тихо с тополя в росы слетает случайная медь.
Сон клубами плывёт по какой-то невидимой грани
И не может с неё, пробудившейся птицей взлететь.

От бессилия, видно, росистой безветренной рани,
От густой ли тишИ, будто там, на кордоне лесном,
Дремлет утро сентябрьское в зябко-молочном тумане,
Очарованно, землю окутавшим, облачным сном.