Владимир Рыбаков

Чудесный сон

Спит промокший августовский сад.
Тихо, тихо в утреннем тумане.
Строгий мир каналов и оград
Призрачной таинственностью мАнит.

Невесомость многоглазых стен
Наплывает в мареве молочном,
Как стихи , рождаясь на листе,
В мыслях проявляется построчно.

Пусть плывут виденьем впереди
Силуэты смутные прохожих...
Наяву, необъяснимо все же,
Я гляжу чудесный сон - один.