Как на духу...
В тлене земном, постоянства лишенном,
В злобе погрязшем до самых основ,
Ждущем кончины своей предрешённо,
Можно ли верить звучанию слов?
Слово, слетев лицемерьем сочится,
Ранит бесчувствием звуков пустых,
Гложет прожорливой серой волчицей,
Дух легковерия сердец золотых.
И злономеренно, и от обиды,
То полоснёт безрассудно, с плеча...
Желчью плеснёт и исчезнет из виду
Слово лихое с душой палача,
Дикою птицей неистово бьётся,
Лезвия перьев теряя в хвосте...
Дикость его обуздать удаётся
Только чернильно скрутив на листе.
Лишь на бумаге становится свято
Слово, стучащее кровью в виски,
Втиснуто, врезано, будто распято,
В раму, сколоченной насмерть, строки.
Чистой страницы святые мгновенья...
Мыслей течением мозг одержим...
Мир моих чувств, моего откровенья,
Он не предаст и не станет чужим.
Он, это я, моё кредо земное.
Что - нибудь стою я именно в нём.
Голос его постоянно со мною-
Сладким, мучительно - жгучим огнём.
В мире открыто поставленных точек,
Как на духу перед Истиной - я.
В рифмах, сквозь сердце просеянных строчек,
Вся подноготная сущность моя.