Мчусь летучим голландцем...
Владимир Рыбаков 3
Я - случайный потомок проплывших флотов.
Мечен льдами, огнём и изменой.
Курсом прямо идти без сомнений готов,
Деревянный, как рубль современный.
Но сквозит парусина от ливней и стуж,
Скрип в бортах от ударов и трений,
Мелководно коварство маркизовых луж,
Вечно гложет червями сомнений.
Грудь форштевня сечёт глубины пустота,
А напасти стихийные дыбом
Захлестнуть норовят ватерлинию рта
И швырнуть на съедение рыбам.
Ненасытность и грубая сила валов
Мне не меньше костей наломала
Безобидных, ничтожных на вид бурунов,
Чуть прикрывших подводные скалы.
Недостойный потомок былых кораблей...
Жизнь пустую не переиначить...
Мне б по минам фарватера - грудью своей,
Или гибелью риф обозначить...
Но обшивка скрежещет по острым камням,
В ранах боль обнажая не кстати.
Знаю я: мне не плыть никогда по морям,
Мне по горло и этого хватит.
Солью съедено Вер и надежд остриё,
Всем назло, не смотря на приметы,
Жду, чем кончится злое скитанье моё,
Как в тяжёлом тумане - просвета.
Мчусь летучим голландцем по гребням годов,
Мглистой серостью тёртый салага,
По теням силуэтов таких же судов.
Без команды. Без курса. Без флага.